Vers le vent

Les cigognes ont un bec sur la tête au cas où on leur demanderait de faire du bouche à bouche. Les cigognes détestent rendre service. Les cigognes disent que celui qui glisse sur le verglas peut se relever mais que celui qui glisse un billet doux à un poète à fourrure ne se relèvera jamais. Les cigognes dorment-elles le bec sur ou sous la couverture ? Après une longue année d'observation, je peux confirmer qu'elles enlèvent leur bec le soir avant de se coucher et le laissent tremper dans un vase rempli d'eau mentholée. Ce goût leur donne cette haleine fraiche qui les a rendues si célèbres.

Article 1 : le présent règlement s'applique le samedi dans le cas où il n'y aurait pas eu de jeudi dans la semaine. Article 2 : si un jeudi a eu lieu dans la semaine, le règlement du samedi s'appliquera le samedi pendant les heures d'ouverture des boites à malice. Article 3 : les pigeons et les mendiants ne rient pas le samedi, les autres jours de la semaine non plus mais cette partie du règlement est détaillée dans le règlement du jeudi. Article 4 : le jeudi tous les chats sont gris, le samedi aussi. Article 5 : la grasse matinée est autorisée le samedi matin si le taux de cholestérol le permet. Article 6 : l'apéritif du samedi n'est pas recommandé pour les pandas, même accompagnés. Article 7 : le samedi les supermarchés tu fréquenteras parce que c'est super ! (tandis que les marchés le mercredi tu fréquenteras parce que les bons légumes c'est là-bas, fin de la parenthèse. Article 8 : article qui suit celui qui le précède et qui précède c

  La pluie lave le ciel. Cela ne semble plus finir. Elle est arrivée en juin 1915. Juste après le dernier assaut. Elle n'est plus repartie depuis. En coulisses, les labours balayés par la pluie fine qui transperce l'âme. Le ciel est gris presque blanc. Les nuages flottent à l'horizon comme des fumerolles. Ils ne s'attardent pas dans le grand ciel picard, ils n'ont pas le temps, ils ne font que pisser. Alentours, il n'y a que des croix. Blanches. Anglaises, canadiennes, australiennes, françaises. Caressées par le vent et l'ombre des cyprès vieux et larges. Il y a peu d'arbres élancés, quelques peupliers sinistres, des hêtres comme égarés. Peu d'arbres prennent de la hauteur pour parler aux morts, ils restent accroupis pour murmurer avec le vent des berceuses vieilles de deux siècles. Les petites chapelles prennent l'eau, les survivants les ont abandonnées. La mousse envahit les tertres où reposent les morts sans nom. Il y a trop d'ombres

Sinistrude Des portes du rêve S'échappent De grands oiseaux noirs Aux becs effilés comme des rasoirs. Ils s'en viennent Lacérer Les nuages et les ombres Afin que du ciel surgisse Sombre L'oiseau-tempête.     [ Vers le vent est en pause pendant quelques jours. A bientôt, Philippe]